costras

eran recuerdos violentos. al fondo el televisor en la mesa transparente, el aluminio de las sillas, los reflectores de la avenida central filtrándose por un lado de las cortinas, el huracán de las notas pensadas, en fin, eran costras. todo era una gran costra que demoró en desprenderse de la mujer rockeada por un tiempo indefinido. ella misma, el ruido de su corazón sobre la noche, ella misma era una costra y el niño de la caseta blanca se daba cuenta. cuando llegó la tormenta, que se llevó el piso y los objetos, las ventanas y el cuerpo de la mujer, el último rastro fue una diminuta costra y no hubo niño que la viera, ni mascota que llorara entre aquel caos que rompía el supuesto orden de la apacible vecindad. y después vino el relanzamiento de las rutinas. welcome, decía el letrero al pie del jardín de esa casa con tejados color chocolate.

affaires

eran los espárragos que comíamos al pie de la estufa, allá en la cocina de los estudiantes lo que nos reunía en grupos festivos. escogíamos las cremas verdes y los pequeños y suntuosos pastelillos. y nada de extrañar el cebiche ni la filmoteca del museo de arte. oh sí, déjame contarte lo que está en mi mente como si hubiera sido marcado con fuego. desde los ventanales de la universidad, solíamos mirar a los niños que corrían para ir a la escuela. una mañana yo llevaba mi bolso con un durazno dentro y la foto de un enamorado de hace tres años atrás. uno de los recuerdos que se guardan, quizás por esos ojos con cierto brillo de niño irónico. y como te decía, llevaba la foto, el durazno, el peine, libros de texto, todo revuelto con papel crepé rojo para hacer figuras que pondría en la mochila de reggie por darle una sorpresa o una caricia de papel.
asomando a unos centímetros del alféizar, vi como una niña se caía con una sonrisa como se caen los nenes traviesos que están buscando algún juguete o a un amigo. cayó y sus carcajadas me dieron un calor que atravesó mis sienes, y sin pensarlo me fui por el pasillo iluminado por la luz de ese invierno aún desconocido por nosotros. toqué su puerta, pensando que tal vez estaría en la biblioteca leyendo sobre Heidegger en ese libro de pasta dorada, con su thermo y su bolígrafo en forma de monolito. abrió sonriente, tomó mi diestra, cerró la puerta y dentro de la habitación las carcajadas nuestras se oyeron mezcladas a cabaret voltaire que sonaba como un soundtrack etéreo.

al día siguiente reggie nos contaba sobre el chico acribillado en bosnia al que le había compuesto una canción que nunca oiría. la acompañamos todo el día y por cruces imprevistos, esos días fueron los últimos que nos vimos. me quedé con su bolígrafo y él con el origami de la grulla plateada que le hice una de esas mañanas mirando a los niños que corrían hacia la escuela.




foto tomada de google.

Antes de subir al tren

Todo se ha vuelto verde. El aire verde, la gente con sus caras en gel de hierbas, la pasión como una cosa verde: un cactus, un electroschok y las burbujas que llenan las calles son de un solo color. Monócromo el diseño de la estación subterránea. La ira de un hombre que no se atreve a matarse arroja luces verdes. Únicamente los niños parecen estar a salvo. Han huído. La ciudad está solitaria como si hubieran caído esas bombas que matan gente y dejan intactas las construcciones.

El odio de los que no saben cómo escapar es verde y verde es el planeta. No sé por qué los androides se han salvado. No sé por qué yo estoy muriendo. Tengo que salvarme y subir al tren.

Antes de que todos sucumban quiero ver el mar.

In crescendo

El otro día bailamos y fue evidente que tus manos han crecido como tus ojos y el contorno de tu óvalo , las orejas, todo el cuerpo. Y tu voz tiene un timbre ligeramente cambiado. Te miran las nenas lindas. Pronto querrás ir a una fiesta con luces y discjokey con gorra y sonrisa star.

Intro negra

A campo traviesa las palabras se alteran

como demonios sueltos buscando una dirección en el diafragma extendido

onírico el solitario que en la habitación roja reclina la cabeza sobre sus libros

el psicoanalista confundido en su litera ordena los diagnósticos

la mujer que quiso ser ángel murmura sus secretos

todo se complica

fagocitación de los predicados, úlcera del fonema

uno, dos, tres, en la atmósfera incolora

el académico busca los esquemas perfectos

la sinopsis del sueño vale nada

todo se complica

las palabras vuelan sin hilos dorados

quien las sujeta tiene su far west muerta

la octava maravilla, arquitectura que estalla en la hora xero

todo se complica

los amantes en un hotel perdido en la carretera

que lleva al país del coito no interruptus

(oh la monstruosa felicidad)

zumban las palabras que caóticos poetas escribirán

cuando la noche no tiene humo ni corona

todo se complica

en un anfiteatro el elegante público aplaude al músico vanguardista

John Cage ha muerto y Fontana Mix arde en nuestras cabezas

alguien captura un gesto en la atonalidad vibrante

y un obús destroza las puertas como en la segunda guerra mundial cuando los teatros explotaban

la gente prefería morir en una butaca mirando a una hermosa muchacha vestida con terciopelo rojo

no hay razones para explicar el desvarío dice el niño al matemático

y escribe sobre obuses y pianistas

todo se complica

como la muerte que apesta en los hospitales

en los corredores blancos y espectrales

en los últimos suspiros de un canceroso que aprieta las sábanas y no puede gritar para sentir que todavía está vivo

todo se complica o simplifica como en los best sellers o en las series de televisión, y el quebrantamiento de las almas se pierde en el llanto feliz de Miss Universo en la pasarela

un cadáver solitario en la morgue y el alma vaga en la cofia de la virginal novicia que se santigua

los niños ríen a contraluz

el pederasta los adora agitando su cámara fotográfica y su falo

ya no existen los daguerrotipos, el tul ni el florero para la escenografía

dixital el amor que muere

en una fiesta con reflectores, la divinidad es andrógina y brilla en un palacio neomoderno

o en las guerras cuando el soldado adolescente cae incendiado con los ojos abiertos

destrucción destrucción pensaba antes de irse

nunca más veré el amor de los días primaverales

toma tu granada y sálvate antes que anochezca

las palabras no nos salvan grita el dócil filibustero

las palabras sí nos salvan viejo crápula

todo se complica.