El hombre de los jeans negros, gokú y la musa bebé

Si lo vieras, me refiero al hombre de los jeans negros, sería porque tu imaginación confluye con la mía y en medio de las distorsiones, los trastornos, la mala leche, los chips de los humores y los instantes de levitación (también imaginarios) todo o casi todo se condensa para vivir. Es simple. Y no me importa que la fantasía sea como un animal prehistórico que reaparece y se convierte en máquina del tiempo.

El hombre de los jeans negros, el literablog, el precoz amor por la vida al otro lado de las alteraciones cotidianas, se levanta en medio del mate, de caminar unos metros en la casa, en medio de la vajilla recién lavada, de las sábanas cambiadas, del olor a suavizante que la ropa del niño inquieto se pone para salir a manejar bicicleta aunque llueva y a lo lejos suene la fanfarria de una marcha escolar.

La sonrisa del hombre de los jeans negros es exactamente igual a la de Harrison Ford en Blade Runner.

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Soy Gokú. Vaya, tu manotazo en el aire tiene la gracia de un gato que araña mi mano y después ronronea. Soy Gokú, mírame. Estoy en el centro de una mesa. No soy tóxico ni inflamable y te miro escribir. Como en un cuento de Philip Dick, soy de un material indescriptible (eso es mentira, lo sabes) y soy una fogata anímica, una señal irredenta de tu nostalgia pasajera.

Soy mentira y soy verdad. Existo, como en los animes japoneses y he venido a contemplarte, apenas en un momento, sin más ojos que éstos de color obscuro como un infierno de ciudad galopante.

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La musa bebé nació antes que estallara la idea del caligrama imperfecto.

No tengo a nadie cerca que me dé bolitas de cristal para jugar con las ideas y los laberintos. No, no es absurdo: lanzas una bolita al tablero de las ideas porque cada bolita es un pensamiento. Así que yo creo las propias bolitas, las cuido, las pinto, las despinto, las destruyo si es necesario, lo que no suele ocurrir porque la transformación es preferible y afuera la desesperación copa cada espacio, y no me bastan las ideas, el mate, los beneficios de cartones, itinerantes animales, una sequedad en la lengua y un trapecio rojo moviéndose en el inexacto recuerdo de una época sobregirada.

Por eso cada vez que cierta tristeza se convierte en el cuerpo ladeado que se cae, esquivo las ideas y sin el menor conocimiento de la experiencia zen, le doy un resplandor al cuerpo que se ha distendido como un fantasma , como la nada o un epígrafe escrito en papel gris.

LA FRESCURA se parece a una canción que se oye en una tarde de verano cuando el sol no es pegajoso ni te muerde la piel. Mi pequeña musa es como la frescura, abierta en cada día que la cuido y beso su cabeza en la que miles de ideas esperan su tiempo para nacer, como en una constelación y una máquina aún no estrenada.

El inspector Morse, los diseños nocturnos y otras notas

A ya no juega con sus muñecos pequeños. Los robots, el barco, sus naipes yu-gi-oh y su ajedrez ocupan su tiempo. Historietas, películas de horror (se asusta con El aro y al rato duerme tranquilo) y gokú. Ah y también los dinosaurios desplegables de su bonito libro anillado.

Yo leo, no tanto como quisiera, corrigo las tesis apiladas, me distraigo de pronto, recordando los blogs. Me provoca leerlos. Veo si ha escrito Edgar Quinet, que a veces demora en actualizar su espacio. Sigo corrigiendo y sugeriendo acápites, planteamientos. Después salgo a manejar la bicla y el viento frío es una delicia cuando los ojos me arden.
Al volver y leer posts, a veces en uno de esos clicks en los comentarios, encuentro blogs como éste.
Cada idioma tiene su naturaleza distintiva. El alemán es bello. Sin tópicos, cada idioma es hermoso con sus particularidades y resonancias. Die Spiegel. Nietzsche. Heidegger. Jünger, especialmente.

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Vi el relanzamiento de El inspector Morse como hace años en films&arts. Ahora noté que en el primer capítulo luce menos gordo. Las profundas arrugas horizontales de su frente me gustaron antes y esta madrugada confirmé que siguen gustándome. Recuerdo sus diálogos con su colaborador, el sargento Lewis, cuando se refería al azar y al escepticismo. E-mo-cio-nan-te en su hosquedad y su mirada desencantada.
Cuando llegó el último capítulo, sufrí como si el personaje existiera. De cierta manera existía y me apenó su partida como si fuera un amigo. Es como si me hubiera mimetizado con la serie. Como si hubiera sido una viuda melancólica recorriendo pasillos con uno de esos velos negros en la cara. Aunque el inspector Morse era un solitario crónico y no tenía esposa. Quiso sí tenerla y este tema da para una anotación independiente.
Ahora que ha retornado, pienso en las series que están de moda y que no veo. Tengo guardada la primera temporada de Los Sopranos, y pienso obtener la de humor que es la de un hombre con lentes (no tengo ganas de recordar el nombre exacto de la serie). Respecto a la famosa Friends, sólo sé que me aburre y ese sería su mérito conmigo. No suelo aburrirme, diría que no lo admito.
Cuando vi esa serie, en cuestión de minutos, me hallaba mirando a otra parte: ls plantas que necesitaban un suave baño, el estante de libros, la fuente de naranjas y así sucesivamente.


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Diseños llenos de color: a veces me atrae realizarlos para la Z Q. Otras , algo más expresionista, como una toma de Metrópolis y las letras del post en verde.
Se trata de considerar al blog como un todo. Pienso que si hay herramientas para variarlo, y eso me agrada, ¿por qué no hacerlo?. Si amplio mis recursos para realizar diseños, seguiré experimentando. En realidad lo que hago es bastante simple. Son ideas espontáneas con el color y las imágenes. Me gustaría llegar a una sensación aerodinámica. Un plus cambiante.


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También me gusta Helen Mirren en una serie en la que es una detective con un humor hardcore.
Y las series de Animatrix, plásticas y futuristas.


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El twiter me resulta como un bosquejo, por eso me gusta que sea breve. Me divierte, relaja u oxigena.
¿A ustedes qué tal les cae?