cyborgs y zines

Un zine opera por conexión con subjetividades fronterizas.

Los cyborgs existen, aquí estamos y muchos no se percatan aún de sus condiciones de tales, porque sus condiciones de cyborgs se delimitan en campos estrictamente marcados. Aún se distancian de las fronteras.

Mientras que se confunde la necesidad de mutar con una incapacidad para anclarse en un solo lugar y echar raíces allí, el cyborg asume sus mutaciones con naturalidad. Es posible que se haya sentido en algún momento vulnerable en el sentido de constituir su soledad como una muralla. El cyborg se reconoce en los muros derruídos al fin.

Agradezco a quienes se han aproximado a zinemátikas. Quien escribe -o escribía- aquí se ha acercado a sus espacios, ha explorado y desarrollado un acercamiento que en algunos casos ha tenido interferencias, retrocesos, empatías.

Asumo los días y noches pasados en este espacio. Soy incapaz de irme de un lugar sin despedirme. Antes comento que quise transformar totalmente el template de zinemátikas, procesando el cambio de códigos, lo que no hice finalmente, porque se iban a extraviar los comentarios y no estuve dispuesta a pagar ese precio por la mutación . Ya me sucedió esta experiencia y decidí que zinemátikas se queda aquí con Batman en fondo negro. Agregaré eventualmente una imagen lateral para que el blog no se hunda en la quietud.

Gracias por las lecturas, los comentarios, los saludos :)

Me encontrarán aquí.

Y no hay cielo con el cual soñar. Hay blogósfera. Hay cyborgs y zines.




Imagen tomada de Google: viñeta de anime japonés.

urbanitas

Santa Elena, agosto de 1816 leo en la tevé: cinecanal y en un azul puro se ve al mar violento.

He caminado tal vez batiendo mi record anterior, entre 5 y 5 1/2 kilómetros. Sin explicar por qué caminé tanto, me desperezo y escribo el breve apunte.

Cuento que luego me relajé en una movida virtual de la que pasé a postear aquí, aún con ese gusto por los trayectos en el bus cuando dan ganas de escuchar los sonidos urbanos y te quitas los audífonos para oír el rugido del motor, las voces humanas, el ruido de los frenos en acción y sientes que corre un viento agradablemente frío que te despeina y te baña de una frescura en la noche que nace.

escondidos

escuchando a jesus and mary chain me escondía de los chicos pajeros que asomaban por los ventanales en la clase de física. patty con sus tetas inmensas atraía a los adolescentes del cole y en segundo plano quedaba pamela sue anderson por la exuberancia real de patty con minifalda. yo seguía escondiéndome de los chicos, de los guardianes y de mí.

la flacucha piernilarga amando a ian curtis a la salida de la clase, atmosférica en las caminatas por la avenida la colmena cuando los fanzineros ya no estaban y los tanques en cada esquina de la ciudad se veían como fealdades blindadas, mientras los bocinazos atizaban nuestros oídos. ian cantaba y yo me escondía en las azoteas, las aulas vacías, los pasillos de las librerías, los áticos y las calles recónditas de la ciudad.

y tú muchacho de las botas negras te ocultabas de la flaca extraviada, y otras veces la buscabas con desesperación entre farolas y posters enrollados con el cigarrillo en la boca, en la línea jamesdeaniana, al sur del paraíso, nunca al este. así el cielo era una mancha de nubes y ya sabíamos que había más de un dios riéndose de nosotros en su reino abstracto, perfecto y falaz.

te escondías, me escondía, y la ciudad era nuestro dominio aún cuando estuviera sitiada y el olor a pólvora mareaba a cualquiera cuando la sangre corría por las calles de la ciudad.

din doooong escondidos sin metralletas, granadas ni colts automáticas.

nadie nos pudo matar, nadie nos encontró.

track

vi a una nena de cuatro años insultando a una mujer porque le daba la gana insultarla/ una vecina de su madre/ la mujer tenía una sonrisa afable/ la madre era una muchacha de cara bonita con dureza en los gestos/ vi toda la escena en su contexto de mini-market con avisos publicitarios/ escuché a la nena diciéndole vieja a la mujer mientras la madre le llamaba por su nombre y no detenía los insultos que luego vinieron/ era una nena a primera vista graciosa y a segunda vista horrible con esos ojos de pequeña arpía/ vi la crueldad de una nena y pensé en los asesinos como pedro a quien llamaban el coyote maldito/ pensé en los pandilleros de los barrios pobres de la ciudad/ pensé en mi hijo que juega con su gokú de plástico/ pensé en mí tan irredenta y loca juntando origamis plateados y discos de bandas postpunk/vi a la nena redoblando su énfasis para decir vieja fea a la mujer que la miraba con ese destello triste que conozco/ la madre sostenía a su otra niña y sonreía/ no sé si intentaba quitarle importancia a las palabras de la nena/ la escena terminó y la violencia verbal quedó flotando en el ambiente como un veneno/ huí en flashback y otra vez pensé en los carruseles de mi infancia /cuando mi padre me quería y yo no conocía la maldad/ el mundo cabía en un parque donde los niños eran angelotes riendo sin cesar/lejanamente se escuchaba la voz de la nena y el parque desaparecía como una imagen distorsionada en un ecran

Reloaded

Para comprender el otro punto de vista, el del que dice algo que (me) parece rocambolescamente absurdo, hay que pensarlo más. A parte del consabido ponerse en el lugar del otro, verme en un intento por comprender a un neonazi, se me hace bastante difícil, a menos que saque de mí, dotes de actriz en un buceo profundo de Stanilavski con un plus de elástica visión.

Mirar más allá y mucho más .

Lo pienso y siento frío otra vez como en los momentos carentes de histrionismo.

Y cae del techo una pelusa rara.

Ja, si fuera (digamos que sí) el pelo de un extraterrestre, que podría confundirse con un ángel de la guarda, sería ma-ra-vi-llo-so.

Descontando el hecho (obvio) que el alienígena fuera como esos seres que aparecen en el film Inteligencia artificial cumpliéndole el deseo soñado al niño de piel y cerebro no humanos.

Aquel niño, personaje querido en secuencias profusas del aletazo sentimental toma un fragmento de esta zona y se va conmigo.

Los que construyen ficciones y situaciones a la manera de exploradores innatos deberíamos cruzarnos con más frecuencia. ¿Lo creen?.

Máquina subjetiva.

*

La insatisfacción en sucesos de aparente simpleza puede ser peligrosa.

Autoaataque filoso en expansión (no te destruyas, piénsalo). Punto y cambio.

sombreados

nos filman querido, nos trazan en encuadres donde lo único que falta es el aura y la risa oculta.

y no importa que suceda el corte a destiempo. andamos sombreados, con cartas en los bolsillos, cartas de aire y oscuridad.





fotografía tomada de google.

la soledad cual canica multicolor

y no es cierto que nos quejemos complacidos en el run run de la voltereta masoca.

imagínate tú una canica rodando en una superficie plana, esponjosa, roja y caliente. yo otra canica fosforecente cayendo en un juguete de metal, canica desplazada en el juego. objetos en permanente movimiento, sin conciencia, adheridos a la soledad de las cosas, destinados a anaqueles o a cajas de plástico. en verdad lo más real sería chocar con la soledad o ser la misma soledad perfilada, indivisible entre cosas como postales, vasos de ternopol, relojes, agendas, códigos binarios en hojas sueltas, marionetas japonesas, lámparas futuristas, soda helada y música industrial.

y pensar que no nos aburrimos aunque escribimos sobre lo que a pocos les interesa. tanta fragilidad harta y no hay mariposas ni violines para estampar un toque de extravío en alguna confidencia. la naturalidad se vuelve un fardo y no sé cómo esconderme de mí.

red & zine

me gustan las imágenes sincronizadas con tu tiempo, mientras veo por ratos cinemax. estoy en una zona temporal y me desentiendo del sueño. he tomado una bebida energy drink, y la papelería está en rumas, inclasificable.

a veces quiero escribir sobre instantes que sólo a mí me importan y luego lo olvido. cuando tengo tiempo asomo a blogs que largo tiempo no he leído y por ejemplo encuentro a alguien que escribe contra las mujeres que él cree lo espían. por un momento recuerdo a valerie solanas y a su odio lo encuentro como extrema señal de su desamparo. no puedo hablar mal de ella, si no sonreír. tú serías alguien que formarías parte de su destacamento de aliados, los fronterizos que rompían con el papel del macho ufano o subrepticiamente dominador. tú que sabes cómo despedazar los razonamientos ortodoxos con tu serenidad o tu violencia de antipredicador, parecido a malcom x en los extramuros de la ciudad.

estamos solos, nos lo hemos dicho tantas veces. tú lees alguna vez lo que escribo porque estás lejos del mundo virtual y tu existencia se mezcla entre los cinemas, las clases de música, las fotografías digitales y los fonógrafos de colección. nadie me cree cuando escribo la verdad, decías y prorrumpías en secuencias alteradas, como en un film velado, ariscamente, encapsulado en conversaciones densas que se mezclaban con bromas sobre el monolito de washington y las acrobacias de tu musa loca. por el boomerang de nuestras elucubraciones nos llenábamos de recortes amarillentos sobre esos payasos fellinescos. payaso blanco, payaso augusto y la carpa del circo en una foto revelada hace años cuando éramos niños y jugábamos a las escondidas. ahora nos escondemos de los guardianes. tú detestas ser un ocasional guardián y yo escapo de las órdenes. no obedezco a nadie y me consumo como una abstracción, hasta que el cuerpo se sacude y los poros de la piel se abren como pequeños granulados del horror y no declinamos de nuestras debilidades, forcejeando inútilmente con nuestros sexos, muriéndonos poco a poco en un raye rabioso, cuerpo a cuerpo en choque sin espectros ni melodías dulces. deslizados, ya sabes, como resucitando, así caemos encima de flores recién nacidas como si hubiera algo genuinamente hermoso para seguir y tocar el cielo como astronautas que huyen a no saben dónde.

piano roto

despiadado el chico en su motocicleta nos miraba. recuérdalo tirando piedrecillas al mar, con un rictus en la cara, el pequeño asesino de pájaros, pandillero novel con auto reluciente a la salida de clases en el cole de los niños bien.

todos tienen su tragedia en algún instante, lo sabes y aquel encuerado hasta el cuello te amaba a su manera, con retorcida lírica en su único verano feliz.

el vértigo de las canciones tristes te colma preciosa hadita de ciudad. estás sola frente al piano que rompiste en un aletazo de furor, no hay caramelos en tu mochila ahora que tienes 17 años y eres aspirante a puta de lujo mientras el solitario de la moto es cremado lejos de ti. un piano roto al final del paisaje urbano, polillas y cigarrillos tirados al pie de las rosas secas. todo se ha vuelto banal y sucio. estamos viejas antes de tener la piel arrugada.

adiós.

los artistas también matan (2)

martín leía blogs con entusiasmo, mientras se hacía una paja de grado cósmico.

el clímax de la existencia se resumía en escribir y en el autoculeo, compactamente en la gloria de un mañana soleada, lo sabía.

salir a la calle, comerse las imágenes de la ciudad y escribir eran otros placeres mayores pensó martín y con serenidad comenzó a escribir el relato sobre los ojos espantados y los gritos de su padre rogando clemencia.

cuando la escena gore brilló en su memoria, el pajazo culminó.