cadencia x

Faceta de la tristeza que cabe en tu punto erógeno

el cuerpo otra vez el cuerpo deslizado hacia el abismo

te veo roto te veo hermoso te veo indio te veo negro

te veo más allá de todo lo que antes vi

del horror cuarteado en las mañanas con mate caliente y ruidos de pájaros

te bailo la mirada en mi ceguera con lluvia

sin alas sin satanes sin nada más que mi coraza fulminante

y tú vuelves tras la destrucción de los símbolos

inspiratel la cadencia x y el amorous abierto como un monte de venus

me recantas te recanto hasta el fin de los tiempos

Gally saltando a la otra ribera

Soy Gally disparando a la horda que apunta a los niños

la vieja tribu de los amargados asesinos

con los textos hitlerianos en sus bolsos curtidos en tardes sangrientas

Soy Gally sobrevolando en su metálica arma que parte el cielo y lo llena de sonidos

vengo de un tiempo anterior a tu mundo encendido en tu chip siniestro

a ti que me miras de soslayo con tu torvo desprecio no sé qué herida puedo inflingirte

si ni siquiera te veo porque eres como un insecto en su escondite, oh atisbo de ser humano

Soy Gally, dadora de tinieblas y resplandores, sin máquina que me domine

porque es mío el tiempo y nadie me mata ni me detiene

sombreada (con ellos)

al costado la cara del viejo vampiro con sus orejas punteagudas
dulce viejo y lili hermosísima con su cabellera larga en la penumbra

ah gail rusell los hubiera mirado con su bondad de muchacha alcohólica

el inspector morse se enamora de cyril, la doctora que corta cadáveres, asesinados perdidos en la cruel escapada

el atormentado hombre en millenium arrebataba el sonido oculto del día
entraba a mis sueños cerrándole el paso a freddy kruger/filo de tijeras y pústula

vito está muy asustado cual condenado a muerte con su grosor de chico que quiere ser chica
gótika y loca en nueva york o en el culo del mundo

mira a corpse bride, emily desapareciendo junto a la luna
una mosca gigante pasa y te atemoriza el gesto de los hombres mutantes
es el film de cronenberg en la mortal postdimensión dark
es un soundtrack que se repite en su sincronizado raye

no me digas que no escriba sobre malvados peregrinos
dime algo distinto como los saltos de spiderman y batman en el trazo infantil
y eterno mientras me sombreo con ellos
y me convierto en un anime sobre fondo amarillo

No sé qué borde se pierde

Redondez de la palabra en la piel

ano y canto en armónica señal

orquídeas rotas y monstruos que salen de la boca besada.

démelo granulado

ofrézcame ese postre granulado

usted que es gordito y simpático como un rey disidente sin wallis simpson
ni rolas de los ochentas

cuando joy division sonaba en el garage de antonio y besarse tras el mercedes
era una victoria sobre los vigilantes, papá ampuloso con su sacón negro
espiando a su niño bien y a los pelucones y rapados que venían con mochilas y cerveza escondida

en esos días de baile frenético hacia la desnudez del verano
oh sí señor deme el postre granulado y los duraznos más jugosos

mire que afuera llueve y no existe el cinema de la calle seisventisca
si no piletas fosforecentes de noche y muchas flores rodeando un monumento plateado

y ya me voy sin el sonido de la batería destrozando el escenario
gracias, gracias, le prometo un pedazo de pastel en un fin de semana con vino y un disco de regina spektor

¿ve usted cuán preciosa es la noche en invierno?

no regresaré

kasette en el combi o la nostalgia prendida en los dedos del chofer

latían las arrugas en su frente cetrina como en una toma fallada

a mí se me habían acabado las pilas del discman y el viento helado despeinaba mi cerquillo
dobla tu rostro y ponlo a salvo, pensé

massive attack se había quedado en una esquina de la zona negra

y la balada sonando era como el sonido de un taladro dulcificado

rocío jurado cantaba como una extraviada y el chofer suspiraba mientras el zapato de bebé amuleto se movía colgado en el espejo retrovisor

movimiento mental en el silencio que borraba la voz de la diva

pausa en la cinemática de los instantes

recomposición del encuadre sin artilugios
vuelta al otro lado de la verdad o de la mentira
no sé

dinamita en un prado lleno de mariposas
cuerpos dislocados
amantes peregrinos con latas en las manos
leche para sus bebés raquíticos

en la revista yo veía esas fotos y también la cara del príncipe guillermo sonriente
con ciento venticinco millones de euros como herencia intocada
lady di ensagrentada y las curvas de una imagen lejana

las princesas tambien mueren

de pronto la balada repetida era un conjuro bipolar
como el afiche kitsch de un concierto en una fiesta patronal dedicada a la virgen de los dolores brillando en una esquina frente al semáforo en rojo

ah florecitas de la ciudad con smog y grietas transparentes

confabulación del otoño que se va en el combi veloz con la balada en repet repet

y deshojé una servilleta roja guardada para cantar irrespetuosamente
no regresaré ni a tus ojos, ni a tus brazos, ni a tu boca, ni a tu risa, ni a tu loco proceder

pájaros asustados pasaron por la plazuela cuando los claxons de los buses tronaban en la tarde

y la neblina descendió comiéndose la imagen de los árboles

la canción se perdía en la mirada del hombre taciturno y sus ojos en suspense la humedad cuando miraba las luces de los postes que se encendían en la ciudad

hierba mojada para tocar en una noche con pastillas mentoladas

el corazón zooooom nada dice de un día más al borde de la madrugada

trash cierro los ojos para la amapola imaginaria que pinto para mí
traaaash nadie me observa

he triunfado.

Sónica por el argonauta

En crepúsculos a la hora de la sangría, descreemos

ese solo motivo a ti me acerca, risueño argonauta, que te miras las manos con las que te arrancas la imagen escribiendo

cuando abordas el tren en un subway beligerante y la noche te regala su aliento helado

te vacías de las metáforas básicas con el rodoviento en la cara

cuando persigues a los astros en la memoria y te bañas de soledad maldita

el océano de las palabras y la lascivia gloriosa se juntan en los argonautas

tú eres un argonauta atisbando a los conspiradores, tus amigos vagabundos, viajeros de la confusión y la sabiduría en días fílmicos a través de contraventanas y melodías oscuras

o en la paz de los soñadores impenitentes con sus oraciones paganas y sus conciertos barrocos

preparando el mural mental

hemisferio derecho, hemisferio izquierdo, neurosis jaqueada, y prados infinitos como enredaderas en la memoria

tú eres el argonauta que compone su canción caminando por las calles de la ciudad ruidosa

te enamoras de la muchacha transparente en su incordia y serenidad mezcladas

Los conspiradores te llaman porque la carnaza está lista

y no te atrae la reverberación de los comisarios

o la bomba sellada con saliva de carroñero

sino palpar el cuerpo dorado en el alba y comerse las imágenes una por una

el seno hermoso y el ojo en el ángulo imperfecto de la mirada

vestigios de indagaciones silvestres para tu ciencia

caleidoscopio destruido y fotografías opacas en homenaje a la niebla de tu tiempo

de mi tiempo encapsulado, partido, rastreado, en su bólido peregrinaje

tú eres el argonauta inclemente que repinta la escena

y el graffiti perpetuo, sin mecánica partida ni el raye de la nostalgia devorándote.

Neutro deslizado

Me satura el día con sus anodinos pases. ¿Ves al andrógino que te voltea la cara?

¿descubriste la imagen plateada de una metáfora azarosa? si supieras qué me pasa, comprenderías mi viaje al inicio de otro tiempo, otro cuerpo, otro puente

no es aburrimiento lo que me abruma ni ostracismo sobre la rodoveloz música

es la sensación a piel rasgada, cortinas cerradas, olor a naftalina, comida rancia

es la voz del amador de las nubes y las canciones experimentales, el científico asombroso, el eco de un concierto de Tristan Tzara en el barrio de los niños huérfanos

*

lo sé: solamente fuimos nosotros los que partimos sin sofisticación ni lecciones de etiqueta

desnudos en la esfera protohumana

circular en un eterno retorno como en un film de Tarkowski: zona desconocida y mutante.

____

Imagen de Man Ray.

Un verano en la memoria (budismo y violencia...)

Hubo un tiempo en el que detestaba las canciones demasiado suaves. Sucesos en constraste movilizaron esta percepción y encontré entre el llamado "indie" una gama tonal atrayente que me hizo matizar las frecuencias anímicas de la existencia.

Así el oído se aguzó más y eso me llevó a diferenciar una hermosa canción de una que por exceso melódico se hunde en los pantanos de azúcares musicales. Creo que eso me ha ayudado a no ser una romántica que sueña con los happy end como una lectora de novelones rosa.

Ah, sólo que algo ha ocurrido:
de pronto me cuestiono otros temas vivenciales y de esencia. Algunos amigos me hablaban de budismo. El papá de A, se las trae, sin que yo le perciba por ello, cercano a la iluminación.

Sin embargo, se esfuerza, se nota. Y eso llega a ser fugazmente sublime.

Recientemente, en la máquina de Hamlet, vi este post. De su lectura se desprendieron preguntas que me formulé:

- ¿ cómo se compatibiliza la práctica budista con las movidas mercenarias existentes a gran escala? movidas financiadas y crecientes, como las de las transnacionales implicadas en la venta de armas.

- ¿ cómo podría ser yo budista y sentirme serena en medio de la virulencia que en las calles se siente?

- ¿significa que para ser budista deba yo alejarme de esas sensaciones que experimento cuando leo a Artaud, por citar un ejemplo radical?

- creo captar el concepto de compasión, que asumen los budistas, mas hasta qué punto podría compadecer a un neonazi al que veo cometer un crimen?
o tal vez esta inquietud se perfila inexactamente planteada, sin embargo, ustedes seguramente (¿o niet) captan cuál es el sentido de la pregunta o su sentido fundamental.

- ¿es posible ser budista y no dejar de ser como canciones con diferentes registros anímicos?
es decir que ese componente esquizo que tenemos al vivir en sociedades polarizadas como las nuestras, ¿debería ser eliminado completamente?.



*



Grandes acontecimientos viscerales he conocido en los años que pasaron, con la guerra, los muertos con los ojos abiertos en una calle transitada por mucha gente... y nada podría ser lo mismo, desde aquellas escenas que alguien filmaba por trozos.


*


Me pregunto (una vez más) ¿dónde está lo que busco?
Luego, me contesto, que probablemente soy una necia por perseguir respuestas a todo...


*


Un verano en la memoria


Melódica dark en la ciudad vertical

perdóname por escribir miserablemente sobre lo que valía más que nada en el mundo

y a ti que desconoces lo más oscuro de mí, te envío una canción que es ese verano móvil que la memoria pinta y repinta en nubífera y físico amorous (yérguete y canta mi amor)

mira, hay juguetes que en la mente nunca mueren

los atardeceres de aquel verano también son eternos, eso quiero creer.

Apu a contralux

Canción del Apu

Danke, decía el nómada a sus visitantes y miraba el alto Apu

nosotros estábamos escondidos tras el biombo japonés

explorábamos la casa desde la visión de sus tejados y su oculta contraventana

algún fantasma volaba entre las tazas con mate y los encajes de una madre que no estaba

paisaje con dioses antiguos en el marco de aire cuando salía el arcoiris

feroz puma en una placa brillante como una señal

pasillos y jarrones con flores silvestres y más allá las buganvilias floreciendo en el jardín

la amante del nómada no estaba y su olor impregnaba cada espacio de la casa

tú preguntaste si esa no era la corporeidad anhelada con su susurro enamorado

Oh el nómada se iría y ella, la majestuosa se quedaría escribiendo sobre libaciones y guerras


el rito quimérico sería un recuerdo y nosotros los personajes de una secuencia atemporal

un simbólico encuadre sin metafísica para el nómada

el pedazo de una historia que se derrumba

tan sólo alcanzé a decirle en el último instante mientras cogía su caleidoscopio

déjame que te pinte nómada rojo nómada negro

antes de que desaparezcas y te lleves la imagen del Apu cuando llueve y hay sol

________

Imagen, de Alejandro Puga.

la partida

era el campo verdimarrón de egon schiele que soñé para atravesar con el inconformista más sombrío que haya conocido

sin girasoles florecientes en sus doradas hileras de plantas en el prisma que su mirada formaba

como en los enormes pasajes futuristas que dibujaba mi amigo el enamorado de los viajes al día en ochenta mundos

analogía amorosa de las imágenes móviles donde la ciudad y el campo se unían por el milagro funcional de un girador mental y una voluntad de vértigo

un adiós de relojerías infames no era para ti que te ibas solitario ante muchas miradas

era el campo dorado verdimarrón con ocultas gardenias
era la ciudad baldía y los bares con el comentador implacable en los lugares iluminados

era todo el mundo volteado y la escoria muerta

y yo te recuerdo despojado y libre rodando por la hierba
te sonrío y te sonreiré en ese campo de egon schiele en medio del caos y la lluvia en tus ojos
que a la distancia de una cortina electrónica adivino.



-----------
imagen, de egon schiele.

planos

llenos de plasma los chicos lacerados sueñan con ninfas lenguas en la entrepierna miradas cruzadas

el alma violentada por el rictus de los adolescentes cuando odian


una chica se baja las medias para tocarse la piel y se ríe de sí misma mientras la lluvia la moja
hay gatos sobre los tejados de la ciudad y la foto sale perfecta con el cielo rojo y la imagen de unos niños jugando en la hierba húmeda




recuerdas a Audrey Hepburn con sus mallas negras lejos de la granada que estalla ante tus ojos
oh muchacho de los suburbios que mueres cada día con un poema de Artaud volando en tu mente



*


no quiero que me hables de café ahora que se ha ido de ti ese poco de sana maldad

domesticación con su lazo rojo en la mirada

lazito lazo vieja palangana vacía y caras arrugadas que son tus caras una sobre otra


viene un payaso augusto oliendo a lavanda

viene un payaso blanco con cerveza negra en la boca

viene un ejército de crápulas y tú sigues hablando de café



el amante que ama la poesía medieval mastica una rosada goma
espera a la mujer que se viste de negras transparencias para él y suena un violín
si me esperas piensa ella mientras se corta las venas
conocerás la ciudad fantasma que es un buen lugar para vagar antes de morir


***




prefiero a kate moss dijo y se afeitó los bigotes en ese cuarto tan parecido al de los amantes desconocidos en el ultimo tango de parís


el cuerpo el cuerpo el cuerpo fascinado fascinante




no me digas eso dijo el otro chico que se rapaba la cabeza

yo prefiero a Scarlett Johnson y a una star del cine porno de la que no recuerdo su nombre

ah las hembras y la eterna adolescencia



por eso prefiero desaparecer por eso también me dedico a observar a los pájaros que emigran
o a verlos en el film de Hitchcock golpeando las ventanas y estremeciendo a la gente
por eso leo historias fantásticas y tratados sobre las sinrazones de la poesía
dijo la bailarina y con una perturbadora ligereza rompió el espejo



ah vodevil futurista

ráfaga o designio y las canciones excelsas en clave para no desfallecer

cuerpo que deserta de toda seducción cuerpo cuerpo hermosamente oscurecido al filo del alba.






Imagen: Albin.