Registros en A, B...X.

Hay una forma de ser frívolos que nunca aceptaría la chica de la academia, que es sexy al nivel de las núbiles divas intelectuales. Esa forma se observa con claridad si la miras - a la chica- y la escuchas con atención. Al borde del escrutinio, la verdad.
Alguna vez la frivolidad es una ráfaga que veo pasar con una sonrisa.

Hay una ligereza en quien gusta de los film de acción, con muchas balas, persecuciones, goma de mascar mentolada, golosinas, crocantes añadidos. En fin, todo es hermoso según sea la cartelera multicolor. Y ni qué decir del encantador cine por-no/pop-corn. Trash.
No sé por qué escribo sobre la levedad de las mentes retumbadas en sus sinuosidades. Es todo tan corrosivo si lo medito más y yo soy en perspectiva, pésima crítica con mi serie de registros en A, B, C...X sin carisma y tampoco ostento una lógica kantiana, inexorable demostración de seriedad y madurez.

A imprudente distancia veo a la seriedad y al lirismo en vuelo rasante y plaaaf, la caída es estrepitosa.

Lo que sucede es que soy incapaz de desmerecer el cine de Woody Allen, las canciones de Pulp, la cinematografía de Tarantino y sí soy capaz de envolverme en largas polémicas sobre una de mis películas más queridas: Oldboy.

Amigo mío -sobre todo amigo- cuando te indignas porque Beatriz Kiddo es uno de mis personajes de cine preferidos, tu colérica locuacidad no me hiere en absoluto. Vago por el territorio de las pensadas sobre mastiles, talleres de alquimia, risas de la musa bebé, besos diversos, gestos reichnianos, ensayos de Morin y un acápite de textos deleuzianos. Lo sé: es el desorden collage. No me condenes más. La ortodoxia es para ti, no para mí.

Dentro dextro

Necesitaba una canción, que fuera imprecisamente un disparo, en ese centro mental sísmico donde los pensamientos recobraran cierta paz. Prisma, sincronía, ave fénix, impoluta ansiedad.

Una banda sonora sale del cerebro y viceversa.

Antes pensaba que ser frescos era ser naifs, siempre naifs. Me equivoqué, así como cuando me ilusionaba con una pintura de Chagall y filmaba una película en un cuento, con guión matizado con escenas gore y ternuras surrealistas, por puro y demente placer. Ah, y te escuché en tu diatriba contra las canciones acompañando los posts, y los videos, las imágenes, la mujer volando sujeta en los aires por el hombre vestido de negro, o el ojo con pestañas largas largas y las manos que alrededor suyo, parecen clamar algo que no adivinas qué es, porque eres un fan de la parsimonia aunque te vistas con cuero negro y hables de Derrida y Zizek. Porque quieres que todo sea ortodoxamente sobrio y las pequeñas o grandes irreverencias te resultan sospechosas de frivolidad.

Desconozco cuán seria soy. Me enamoraría irreflexivamente de Ambrosie Bierce si mantuviera una conversación con él sin que me decepcione. Naturalmente no soy muy seria.

No soy extraordinaria. No soy naif. No divierto a nadie.

Qué importa

qué importa

qué importa.

*

Un trébol, postre con miel de abejas, una caja de música en el cerebro, automática, moderna, inquietante. Bandas sonoras, películas, cómics, bosques, calles desbordantes, placas y flores, retratos imaginados, sonrisas de niños, terror, cámaras volátiles, collages, fugacidad

tengo

tengo

tengo ahora en la mente y también libélulas, mantras y cómo no, el azar .

Láminas manchadas y rotas, un rostro, un cuerpo, una voz, desaparecen de la máquina sentimental.

Draaaaaaamm.