Hay una forma de ser frívolos que nunca aceptaría la chica de la academia, que es sexy al nivel de las núbiles divas intelectuales. Esa forma se observa con claridad si la miras - a la chica- y la escuchas con atención. Al borde del escrutinio, la verdad.
Alguna vez la frivolidad es una ráfaga que veo pasar con una sonrisa.
Hay una ligereza en quien gusta de los film de acción, con muchas balas, persecuciones, goma de mascar mentolada, golosinas, crocantes añadidos. En fin, todo es hermoso según sea la cartelera multicolor. Y ni qué decir del encantador cine por-no/pop-corn. Trash.
No sé por qué escribo sobre la levedad de las mentes retumbadas en sus sinuosidades. Es todo tan corrosivo si lo medito más y yo soy en perspectiva, pésima crítica con mi serie de registros en A, B, C...X sin carisma y tampoco ostento una lógica kantiana, inexorable demostración de seriedad y madurez.
A imprudente distancia veo a la seriedad y al lirismo en vuelo rasante y plaaaf, la caída es estrepitosa.
Lo que sucede es que soy incapaz de desmerecer el cine de Woody Allen, las canciones de Pulp, la cinematografía de Tarantino y sí soy capaz de envolverme en largas polémicas sobre una de mis películas más queridas: Oldboy.
Amigo mío -sobre todo amigo- cuando te indignas porque Beatriz Kiddo es uno de mis personajes de cine preferidos, tu colérica locuacidad no me hiere en absoluto. Vago por el territorio de las pensadas sobre mastiles, talleres de alquimia, risas de la musa bebé, besos diversos, gestos reichnianos, ensayos de Morin y un acápite de textos deleuzianos. Lo sé: es el desorden collage. No me condenes más. La ortodoxia es para ti, no para mí.
