Dentro dextro

Necesitaba una canción, que fuera imprecisamente un disparo, en ese centro mental sísmico donde los pensamientos recobraran cierta paz. Prisma, sincronía, ave fénix, impoluta ansiedad.

Una banda sonora sale del cerebro y viceversa.

Antes pensaba que ser frescos era ser naifs, siempre naifs. Me equivoqué, así como cuando me ilusionaba con una pintura de Chagall y filmaba una película en un cuento, con guión matizado con escenas gore y ternuras surrealistas, por puro y demente placer. Ah, y te escuché en tu diatriba contra las canciones acompañando los posts, y los videos, las imágenes, la mujer volando sujeta en los aires por el hombre vestido de negro, o el ojo con pestañas largas largas y las manos que alrededor suyo, parecen clamar algo que no adivinas qué es, porque eres un fan de la parsimonia aunque te vistas con cuero negro y hables de Derrida y Zizek. Porque quieres que todo sea ortodoxamente sobrio y las pequeñas o grandes irreverencias te resultan sospechosas de frivolidad.

Desconozco cuán seria soy. Me enamoraría irreflexivamente de Ambrosie Bierce si mantuviera una conversación con él sin que me decepcione. Naturalmente no soy muy seria.

No soy extraordinaria. No soy naif. No divierto a nadie.

Qué importa

qué importa

qué importa.

*

Un trébol, postre con miel de abejas, una caja de música en el cerebro, automática, moderna, inquietante. Bandas sonoras, películas, cómics, bosques, calles desbordantes, placas y flores, retratos imaginados, sonrisas de niños, terror, cámaras volátiles, collages, fugacidad

tengo

tengo

tengo ahora en la mente y también libélulas, mantras y cómo no, el azar .

Láminas manchadas y rotas, un rostro, un cuerpo, una voz, desaparecen de la máquina sentimental.

Draaaaaaamm.