Burbujas y subterráneos

Phoebe en la burbuja, quince años después que su hermano Holden le contara que quería ser el guardián entre el centeno para proteger a los niños. No caerían al abismo porque él los salvaría.


Phoebe, Phoebe.
Y al otro lado el Juez Holden matando a mansalva, indios en el desierto, muy lejos de la ciudad. Dos Holden, abismalmente distintos entre sí.

*



Los subterráneos son maravillosos.
Hay sucesos que nos arrancan del vacío, como tocar la flauta en una estación de metro, y ser Martín, el pianista, el jugador, el insólito individuo cuya mejilla es acariciada por Victoria, la niña autista. Victoria, Phoebe, Martín.


*

Vi en Cinemax, Juego suberráneo, film de Robert Gervitz. Me sentí gratificada por la trama en la que los subterráneos son laberintos, rutas, metáforas de la cotidianidad. No sé cómo alguien puede comentar que la película tiene una segunda parte en la que decae, porque ve la primera parte con más movimiento y es así como desarrolla una comparación arbitraria. Simplemente la película no es lineal y esa no linealidad es parte de su belleza.

Supongo que el considerar que hay diversos puntos de vista, de hecho se convierte en un sofisma. Sin elipsis.

*



Necesito apreciar una limpieza escénica únicamente alterada por las miradas del espectador.


*



Burbujas gigantescas y subterráneos de noche: el vestido anaranjado,el mate en el termo, no hay alas, hay tigres.


*

La musa bebé anoche me abrazaba: corría hacia mí apretando en su mano un hipopótamo lila en miniatura. Los pasteles recién salidos del horno nos esperaban.

*

Hey tú, no insistas. No he visto los films premiados con el Oscar.

*

Las autopistas del mundo ya no tienen ese encanto que Julio Cortázar disfrutó cuando escribía sobre ellas y la majestad era una idea snob que mi amigo R agitaba en sus albas rojas.

¿Dónde está la otra majestad que un día nació en ti?



*

Rammstein tiene canciones dulcemente violentas.


*

Tengo que comprar otro Dvd'. Querría tener dos. Monitores enormes y las conchas de mar en el escritorio. Hay botellas azules, rojas y verdes como parte de la escenografía cotidiana.
También refrescos y flores. Por unas horas, diríamos que el infierno no existe cuando dormimos ni cuando desafiamos a la gravedad en una burbuja gigantesca como en un film de ciencia ficción.

Persistencia de la memoria en una nota ajena a la extraña épica de Dalí o fundación de la dinámica post/surreal.

¿Dónde estás viejo demonio? mi amigo, mi lejano amigo.


------


Imagen, de Solkosky.

Sin culpa

Cúspide de la ventura: no soy culpable de nada.

Realidad alterna: soy culpable de saber cómo no ser culpable.

En realidad quisiera ser pura. La pureza elimina toda turbiedad.
Quisiera ser Phoebe*

no es verdad, ¿lo creíste?. Quisiera ser Phoebe, solamente unas horas y después ser AS por otras horas más. La temporalidad y el despojo fugaz.
Estar en otro cuerpo. Ser otra individualidad. Es el raye de la imaginación: tramar imaginariamente, transformarse en otro.
Si fuera posible. Es que sí sería posible. ¿Lo crees?

Luego volvería a mi condición de ojerosa que oye a Regina Spektor para olvidarme que no puedo bailar en otra casa ni pasear en estos días y no sé hasta cuándo estaré en este ritmo que no es frenético e impredecible. Ah, es una arritmia, una descolocación y una imposición aceptada.
El coro de los demonios se hace la vista gorda para no molestarme.

Eso también es mentira. Los demonios aún no vienen.
Esta imprecación parece una imprecisa e inútil protesta, con su cuota de melancolía al ras de la coladera cotidiana.
Absurdamente las palabras se fagocitan entre sí. No entiendo qué quieres decirme, no entiendes
qué quiero decirte.
Habrá que dotarnos de máquinas distintas: el horizonte se pone en rojo y llueven las preguntas.

*
En la tarde mientras almorzaba un buffet en un supermercado, vi en la televisión un anuncio sobre amarres para el amor. Pensé que eso no es ni Kitsch, porque es la tontería multiplicada o una loa a ese amor de trampas, parloteos, muñecones con agujas clavadas, utilería payesesca, demencia devaluada.

Imagínate idiotizada, idiotizado con esos brebajes, babeando por alguien que no te gusta ni para dejarte tocar una oreja. O si te gusta, te atrae como en las telenovelas y eres el que hace sufrir al otro, porque no le amas. Ese es el quid del drama. No le amas: suena a contrapunto, tra la la laaaá, de tragedia.

Ah, babear por alguien. Nadie tendría que babear por nadie. Así que acometido el agravio, después de un tiempo, plaaaf, el hechizo se termina y la escena se torna una perpetua toma de terror.

Qué patético. Alisten las maletas y váyanse muy, muy lejos. Sin culpa.

*
Cuando vi esta noche a Gustavo Gutiérrez hablando de Guamán Poma de Ayala y Bartolomé de las Casas, en el pecho se me agolpó una emoción vinculada a las primeras contradicciones vividas: quería tener fé y no la tenía. La Teología de la Liberación fue una guía para que la movida anticlerical no me tomara por asalto. Nietzsche no llegó a hacerme aborrecer a las creencias católicas. El hombre dinamita se instaló en mi vida y el trailer de lo vivido se salió del encuadre.

*

Estudié en un colegio de monjas, mi padre fue religioso y me inculcó la necesidad de tener a la fé como una respuesta de la gracia divina.
Durante años sufrí por carecer de esa fé.
Sin culpa hoy todo eso está lejano. Me es ajeno.

¿ Ustedes tienen fé en llegar a un cielo?

*

Si fuera Phoebe, tendría posiblemente fé en los paraísos artificiales.
Y no soy Phoebe ni AS. Soy Rain, también soy Virginia M. T.

Hola.

*

Si acaso la mente está fracturada, uno no se quiere nada o poco. Es una situación miserable. La he visto.
Yo no querría ser miss mundo ni jamás Paulina Rubio o la chica esplendorosa con la que sueñan todos o la mayoría de los hombres.
Yo quisiera ser por unas horas Phoebe y por otras AS. Y luego ser yo otra vez, sí, con la delgadez y la ausencia de lo que seduce a simple vista. Yo querría ser yo ¿y tú quién querrías ser?.

---------
*Phoebe, personaje de la novela "El guardián entre el centeno" de Jerome David Salinger.