Henry Miller se equivocó

Miro el afiche que está tras de la compu. Bukowski en unos trazos simples, con sus casaca oscura, que dice: los tipos duros escriben poesía.
Pienso en "Primavera negra" cuando comienza y habla de los incomparables personajes de las tumultuosas calles de Brooklyn. HM desplazando radicalmente a los personajes de novelas.

Aparece Teddy, el niño que Salinger creó. Pienso en esos hombres y mujeres cansados de las novelas de Auster, en los trabajadores que Raymond Carver describía, en Beatriz, la mujer que amó Fosca en "Todos los hombres son mortales". Pienso en Hamlet tocando la calavera de un bufón y en sus palabras plenas de compasión.

He llegado a creer que la mayoría de las veces, la vida tiene personajes demasiado comunes, y que los momentos más bellos suceden cuando estamos predispuestos a transformar la plana escena cotidiana en algo que tenga lluvia de sensaciones.

Por eso es a la par de inquietante, natural, lo que es la pasión por un personaje creado en el espacio escrito. Es como si la maquínica reservada para ser el elemento vital, se potenciara por las sensaciones que un texto despierta al abordarlo: luego seguirán otros y habrá nacido eso que llaman amor, con una mutación que nadie vendrá a destrozar con facilidad.


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Cuando escucho música electrónica, busco a la que origine algo físico. Sólo así, podré sentir a mi alma.

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No voy a ver los noticieros. Ahora es preferible pensar en los ojos de un personaje shakesperiano. Podrían ser lo ojos del Rey Lear.