Personaje real en el asfalto

Ausente la adicta. No la vi, por eso fui indiferente en el texto. O la vi como un espectro. Vaga y dislocadamente. Sin el impermeable ni las tiras de sus pantalones bien puestas. El buzo descolorido, las mejillas hundidas, y pasando como una enana por el lado de los chicuelos gritones. Yo también cerca, con unos tejanos nuevos y mi chompa de alpaca. Quién sabe si existiera la reencarnación, sería como esa drogadicta, sin perro que me acompañe ni cigarros en los bolsillos.

La mujer del texto, fue retocada ahora, con penachos azules en la cabeza, muy parecida a la clochard que cantaba a dúo con Horacio Oliveira en las veredas mojadas de fango.

Como un androide me muevo por la calle (de veras) y allá en en una esquina está la adicta, inexactamente la ebria que besaba a Horacio antes que la Maga lo dejara sin Rocamadour ni piolines, solitario miembro de aquel Club de la Serpiente, extrañando el vino helado y las escaleras mecánicas de París con la voz de Jim Morrison a todo volúmen en la radio.