Placas y flores

Como en un conjunto de placas adheridas entre sí, el panorama interno de mi cuerpo se fundía con recuerdos de flores.

Pegatinas de stikers amarillos y un tatuaje en el brazo mostraba la mujer sonriente que observaba insistentemente mis movimientos. Un gesto revelador y sus ojos brillaban. Era gracioso porque el diafragma de las palabras estallaba entre la línea de su rocambolesca respiración y mi distraída intuición, como en el pase de un globo que se desinflaba a medida que la mujer me miraba y respiraba.

Cuadernos anillados, cartas sin enviar, dibujos naif, placas y más placas. Algún enorme girasol flotando por los aires. Todo desparramado en la ruta como en una viñeta cortada adrede. Y Nico cantaba pasando por mi pecho y mi garganta. Placas y más placas.

Estaba lejos, entre flores silvestres y era levemente feliz con pequeñas reminiscencias, el plátano amarillo, el poema coloreado para invocar a la lluvia, la risa de Valerie Solanas antes de dispararle a Andy Warhol.

Eólica y musical, atrapada entre placas y flores, sonreí.


A veces la desolación se viste de platinada memoria. Lo había olvidado.