¿de qué abstracción hablas cuando te refieres al sueño? ¿acaso de la reminiscencia lacaniana que te señala el temporal asombro?
cuánto barullo en las argucias de tu retórica fácil. te desplazas meditabunda con el mate en la mano, preguntándote por las marionetas y las purulentas heridas. las tuyas, la tormenta eléctrica de tu diapasón, toda tú desplegada, dividida, repartida, contraída, divagada, reptando por el alucine multiplicado.
la erótika no es tan fabulosa si el roce de los cuerpos se pierde entre la extrañeza y la noche cerrada. los ebrios gritan afuera en los fines de semana, los pubs rebosan de gente sonriente y solitaria. no hay lámpara maravillosa y aladino, alicia en el país de las maravillas, los niños perdidos en el espacio, la finura de la rancia hipocresía, los superhéroes, los malos profesores, los túneles, los bares que son los hogares de los desahuciados: oh toda la compacta y nutricia armazón urbana explota en tus ojos cuando estás solo y sabes que nadie te cantará mirándote desde ese infinito signo de la claridad.
el viejo walt y su magnificencia nos precede y en su fe pongo mi escepticismo como manto que me protege de mí misma y de los demás. pedazos de vida rotos en medio de la interminable calle que al fondo muestra un paisaje con osarios y fantasmas. ah toda la belleza incorrupta tras el horror.
cuánto barullo en las argucias de tu retórica fácil. te desplazas meditabunda con el mate en la mano, preguntándote por las marionetas y las purulentas heridas. las tuyas, la tormenta eléctrica de tu diapasón, toda tú desplegada, dividida, repartida, contraída, divagada, reptando por el alucine multiplicado.
la erótika no es tan fabulosa si el roce de los cuerpos se pierde entre la extrañeza y la noche cerrada. los ebrios gritan afuera en los fines de semana, los pubs rebosan de gente sonriente y solitaria. no hay lámpara maravillosa y aladino, alicia en el país de las maravillas, los niños perdidos en el espacio, la finura de la rancia hipocresía, los superhéroes, los malos profesores, los túneles, los bares que son los hogares de los desahuciados: oh toda la compacta y nutricia armazón urbana explota en tus ojos cuando estás solo y sabes que nadie te cantará mirándote desde ese infinito signo de la claridad.
el viejo walt y su magnificencia nos precede y en su fe pongo mi escepticismo como manto que me protege de mí misma y de los demás. pedazos de vida rotos en medio de la interminable calle que al fondo muestra un paisaje con osarios y fantasmas. ah toda la belleza incorrupta tras el horror.
