Después de un día abigarrado al máximo, en el que por una cuestión repentina no vi a Edgar Morin, llego a casa con ideas desperdigadas. Como si regresara de una batalla o de una cruenta marathón, donde tuve que eludir codazos, empujones, etc. Un periplo agotador.
Así que escribir es como sacar afuera todo lo que llena rarezas en el cuerpo, como en una auto-operación, una cirugía, un disloque.
Escribir sacando todo no como si siempre "fuese la primavera" sino también el infierno. Porque uno no sólo es bondad y alegría, sino a veces turbiedad, desacato extremo, páramo, frontera. Y se encuentra con sus rostros, se toca el cerebro y mira alrededor con un desgajo anímico, sin rosas en la casa ni algo que recuerde la matinal inquietud por el día que comienza mientras suena Coco Rosie y el invierno entra por la contraventana como hielo y se queda en el piso, las paredes, la cama, en las botellas azules que veo cada alba cuando me levanto. En todo, el frío parece tomar posesión, menos en A que duerme ni en los discos y libros. Por un segundo, el monitor fue un espectro de hielo donde el blog emergía tercamente. Me reí: si imaginas al monitor tieso y blanquísimo, cómo no te vas a reír.
Móvile. Me he enamorado de la escritura de Salinger. Estoy en la fase/Coco Rosie- Salinger. Sin orquídeas, rosas ni nubes negras, rosadas, azules ni lírica que me haga pensar en fauces, saltos de demonios asustados. Sin pintura roja.
¿Imaginas un demonio asustado? cuando pasa, su cola refulge y los ángeles lo envidian.
Siempre se admira a los ángeles y en honor a ellos existe una angeología. Los demonios también son ángeles y les llaman ángeles caídos. Se les ve tomando cerveza en los pubs cutres y se visten contrariando a sus adoradores, de cualquier color. El negro les queda espléndido y el fucsia también. Son iconoclastas y amigos terriblemente incomprendidos.
Los conozco. No sé si tú has visto alguno cuando sonríe. Cuídate de su sonrisa. Recuerda que su sonrisa puede matarte. Y después sonríe como él. Esa es la manera de ser demonio y no morir prontamente con esa aura de animal bípedo, rasante y maldito.
Móvile.
Orgasmos en noches sin seráficas miradas. Entras a la vagina flor y ella te lleva a su centro. La vagina entra en ti y no hay sónica que perdure intacta. Es un sismo. Es la oración del demonio alegre.
Siglos de decencia monjeril mueren en un orgasmo. Y todas las perlas delicadísimas no valen nada. La corona está en tu cabeza invisiblemente.
Hay barro allá en el límpido amor.
Me gusta cómo tocas las cosas y las contemplas transformándolas, como en los cuentos de Salinger, donde los personajes están más allá del tiempo y la sangre es un elemento gravitante en la visión apocalíptica. Esa grandiosidad sencilla sin metafísica nubífera.
Toma el mate caliente porque el frío puede quitarte el sentido anárquico tras mirar el abismo desde una ventana rota.
Qué ganas de darte un beeeesoo. Besos para los anales de nuestra historia erótika. Ano-anal, anales y menta en la boca a la hora de la consumación.
El alegre demonio pasará el umbral de tu casa. Si te distraes, nunca le verás.
Así que escribir es como sacar afuera todo lo que llena rarezas en el cuerpo, como en una auto-operación, una cirugía, un disloque.
Escribir sacando todo no como si siempre "fuese la primavera" sino también el infierno. Porque uno no sólo es bondad y alegría, sino a veces turbiedad, desacato extremo, páramo, frontera. Y se encuentra con sus rostros, se toca el cerebro y mira alrededor con un desgajo anímico, sin rosas en la casa ni algo que recuerde la matinal inquietud por el día que comienza mientras suena Coco Rosie y el invierno entra por la contraventana como hielo y se queda en el piso, las paredes, la cama, en las botellas azules que veo cada alba cuando me levanto. En todo, el frío parece tomar posesión, menos en A que duerme ni en los discos y libros. Por un segundo, el monitor fue un espectro de hielo donde el blog emergía tercamente. Me reí: si imaginas al monitor tieso y blanquísimo, cómo no te vas a reír.
Móvile. Me he enamorado de la escritura de Salinger. Estoy en la fase/Coco Rosie- Salinger. Sin orquídeas, rosas ni nubes negras, rosadas, azules ni lírica que me haga pensar en fauces, saltos de demonios asustados. Sin pintura roja.
¿Imaginas un demonio asustado? cuando pasa, su cola refulge y los ángeles lo envidian.
Siempre se admira a los ángeles y en honor a ellos existe una angeología. Los demonios también son ángeles y les llaman ángeles caídos. Se les ve tomando cerveza en los pubs cutres y se visten contrariando a sus adoradores, de cualquier color. El negro les queda espléndido y el fucsia también. Son iconoclastas y amigos terriblemente incomprendidos.
Los conozco. No sé si tú has visto alguno cuando sonríe. Cuídate de su sonrisa. Recuerda que su sonrisa puede matarte. Y después sonríe como él. Esa es la manera de ser demonio y no morir prontamente con esa aura de animal bípedo, rasante y maldito.
Móvile.
Orgasmos en noches sin seráficas miradas. Entras a la vagina flor y ella te lleva a su centro. La vagina entra en ti y no hay sónica que perdure intacta. Es un sismo. Es la oración del demonio alegre.
Siglos de decencia monjeril mueren en un orgasmo. Y todas las perlas delicadísimas no valen nada. La corona está en tu cabeza invisiblemente.
Hay barro allá en el límpido amor.
Me gusta cómo tocas las cosas y las contemplas transformándolas, como en los cuentos de Salinger, donde los personajes están más allá del tiempo y la sangre es un elemento gravitante en la visión apocalíptica. Esa grandiosidad sencilla sin metafísica nubífera.
Toma el mate caliente porque el frío puede quitarte el sentido anárquico tras mirar el abismo desde una ventana rota.
Qué ganas de darte un beeeesoo. Besos para los anales de nuestra historia erótika. Ano-anal, anales y menta en la boca a la hora de la consumación.
El alegre demonio pasará el umbral de tu casa. Si te distraes, nunca le verás.
| CocoRosie- West Si... |
