ciclo menstrual y la luna se pierde porque la niebla se parece a esos sueños de algodón y frescor en las noches solitarias
aaaaaahhh el cuerpo iluminado en su cicatriz
no sé escribir viejo genio inmortal
no sé de mí ni de nadie y me atrevo a destrozar las palabras en una saturación íntima
perra perra le gritaban a la puta triste que lloraba en una esquina
y pensé en el poema callejero divorciado del exquisito orden
sideral no soy ni virginal muchacha mirando el cieno bajo el sol
cómo se devoran los sátrapas y yo tan bestialmente lejos solamente escribo
no lo digas viejo hosco y enamorado
no soy la musa que te cantará
no soy nadie en el instante de la belleza con fango
nadie cuando grito en el sueño negro y musical
¿te diste cuenta? no soy nadie y aún así escribo.
aaaaaahhh el cuerpo iluminado en su cicatriz
no sé escribir viejo genio inmortal
no sé de mí ni de nadie y me atrevo a destrozar las palabras en una saturación íntima
perra perra le gritaban a la puta triste que lloraba en una esquina
y pensé en el poema callejero divorciado del exquisito orden
sideral no soy ni virginal muchacha mirando el cieno bajo el sol
cómo se devoran los sátrapas y yo tan bestialmente lejos solamente escribo
no lo digas viejo hosco y enamorado
no soy la musa que te cantará
no soy nadie en el instante de la belleza con fango
nadie cuando grito en el sueño negro y musical
¿te diste cuenta? no soy nadie y aún así escribo.
9 comments:
¡Vamos!. Tienes motivos para decir que sí. Con pasta de cartón pintado.
¡Adelante!.
¿despierto, tan tarde? ah, y yo qué digo si no duermo tampoco :)
bueno, por esta amanecida iré a un curso.
gracias por estar cerca.
gracias por decir ¡adelante!.
:)
me callo mejor
me encantó este poema.
saludos!
Escribe, escribe, escribe, escribe, escribiendo, todos los efectos rebotadores estallan. Fuerza.
Eres poeta.
no le hagas caso a Tzarel, no te pongas poeta lo pasarás mal mal mal, sigue asi mejor.
Rain, ¿viste lo que escribí hoy?
Desde mi silencio entro en tu casa... Me recibe CocoRosie? se deja caer, se desliza. Igual que tú, tus palabras casi etéreas, palabras-demonios, sin alas, cómo me gustan tus demonios. Cómo me gusta el color de las letras cuando no eres nadie, cuando ninguno somos nadie y sin embargo el verde que se sale por ahí, vertido, sueños de algodón y frescor, esa voz rota, la canción de niños, it will be...
Qué buen rato de reposo en tu casa.
Muchas gracias Islabel.
Sí, para mí los niños son una frecuencia en la vida, horizontes, ojos maquínicos
:) sí, probablemente eso suena medio heavy.
Y es que con la mirada de niña, todo cambia. Puedes tener conocimientos, y ser vasto..., eso y más,
sólo que hablo de la miarada del niño que no ha sido viciada...
Como no está muy claro en un comentario, creo que lo escribiré en un post.
Gracias porque contestándote saqué de mí algo...
¡Salute!
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