Mi padre me daba la mano y el sol sobre nuestras caras le daba bastante luz a la toma. Mi padre, callado, meditabundo sujetaba mi pequeña mano, y con ella, el mundo de una tímida niña mirando su canosa cabeza, y esas arrugas alrededor de su negra mirada. Tan negra como un túnel que al final tiene mucha luz.
Verano en Lima. Parque de Pueblo Libre, cerca del Museo de Arquelología, detrás de la glorieta donde el ángel de los juegos era una estatua. Nunca hubo ángel bueno que viniera a mirarnos. los ángeles se habían fugado del planeta. No me preguntes a dónde se fueron. Nunca me importó saberlo.
Papá me abrazó un momento y me acomodó el cabello. Yo le miraba como intentando alcanzar su mundo, aquel donde no podía entrar porque era una niña que recién hablaba sus primeras palabras. Papá arreglándose la camisa, decía que comeríamos helados y sonreía un poco.
Flash:
Simbiosis.
Estábamos tristes y no nos dábamos cuenta que en el cielo no había limpieza. El cielo nos alcanzaba. El infierno, a mí, todavía.
Todo era como un reino de nubes, pentagrames musicales, collages en blanco y negro. Sinuoso, como las fotos que perdí o como la infancia que se fugó a la glorieta del otro lado, sola, sin
más historia que la de los peregrinos punks gritando
No hay futuro.
La foto se perdió en un robo, como cuando te arrancan la vida por pedazos, a escondidas.
Verano en Lima. Parque de Pueblo Libre, cerca del Museo de Arquelología, detrás de la glorieta donde el ángel de los juegos era una estatua. Nunca hubo ángel bueno que viniera a mirarnos. los ángeles se habían fugado del planeta. No me preguntes a dónde se fueron. Nunca me importó saberlo.
Papá me abrazó un momento y me acomodó el cabello. Yo le miraba como intentando alcanzar su mundo, aquel donde no podía entrar porque era una niña que recién hablaba sus primeras palabras. Papá arreglándose la camisa, decía que comeríamos helados y sonreía un poco.
Flash:
Simbiosis.
Estábamos tristes y no nos dábamos cuenta que en el cielo no había limpieza. El cielo nos alcanzaba. El infierno, a mí, todavía.
Todo era como un reino de nubes, pentagrames musicales, collages en blanco y negro. Sinuoso, como las fotos que perdí o como la infancia que se fugó a la glorieta del otro lado, sola, sin
más historia que la de los peregrinos punks gritando
No hay futuro.
La foto se perdió en un robo, como cuando te arrancan la vida por pedazos, a escondidas.
5 comments:
Se siente la pegada de Waters en Latinoamérica, con lo que viene a ser la pp en plenas funciones. Resulta que al leer sobre el grito punk, lo he asociado a debates con la gente del garage 7 y he puesto a los Sex Pistols para exorcizar esos días con lluvia y casacas negras.
La niña Rain tenía sus afiches de Kasparov y de The Clash en su cuarto, ¿no?.
Su padre la amaba y se llevó la fotografía en los ojos.
Los del garaje 7 no escatimaban idearios ni gestos, tan "raros" ellos
:)
Mis mejillas parecían las de una niña gorda y era flaca, con los dedos largos tocando el lunar de la mano de papá...
Kasparov sonreía con ese tipo de sonrisa gloriosa, de las que te salen unas cuantas veces en la vida...
Roca, roca, The Clash...
Salute, Tzarel.
(Ah, le agregué unas palabras al primer párrafo. Sonaba muy seco terminando en
tímida niña). Chao.
Sí, quedó redondo.
Por tímido, nunca aparecí en las fotos. Por eso tal vez no recuerdo casi nada. De cualquier forma no hubiera estado mi padre.
Aún así me hago la idea. Puedo ver la fotografía din verla.
"No existes tú"
Redondo :)
no sé en verdad. espero que tengas razón Sebastián. Lo que percibo es que el texto llega a comunicar...
*
Azrael:
Niños tímidos.
Mi padres se fue pronto..., el tuyo no estaba. Mi madre era la que no estaba. No recuerdas a tu padre. No conocí a mi madre...
Vidas...
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