Lo que sucede es que no sé cómo saldré del laberinto. Sería mejor que se inflamara mi sinrazón como cohete lanzado en una estación planetaria.
Me gusta verte (re-verte en coreografía nocturna) con las manos llenas de regaliz. Y morderme el retorcido tono que está dentro de mí como un eco demasiado agudo. Y sé que te vas a reír con los arcones pintados en cartulinas verdes. Hierba mojada, rocío, galaxias y niños saltando en el dibujo naif. Yo reiré interpretando al chico ostra en la iluminación de un punto de la casa, con Tim Burton en el collage de fotografías sacadas de revistas húmedas por el agua que cayó de la jarra cuando te movías como bailarín en la tarima de la sala.
Actores, somos actores y nos salvamos poquito a poco con negligencia, el gusto por las canciones ácidas y maravillosas que nos limpian hasta convertir el tiempo en una caja de pandora.
