Le dije a la musa bebé que A está con fiebre y que no podré cuidarla hoy. Ella me miró y no sé qué cuchillo de la tristeza me apuñaló.
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Creo que la alegría se ha quedado en una canción oculta en la zona. Creo que no sé al fin quién soy.
Un espíritu deshilachado del que los demonios han escapado. Y yo también me escapo y no sé de qué.
